Cuidados.

Ahora dice que le apena la pérdida. Ahora dice que aunque sean amigos "nunca jamás va a dejar de ponerle". Pobre, pienso. Este chico hace mucho que no sabe tratar y cuidar a una mujer.

Instintivamente pienso en tí, en tu forma de morir por besarme el cuello.

El alma es la cebolla del sofrito.

Ya te advertí yo una noche de hace más de un año que nadie, nadie, te iba a necesitar más que esta que aquí escribe.
Supongo que aquella que no soy yo, terminó cansándose de tu falta de sentir, tu falta de latidos por minuto, tu mirada impasible cuando pronuncias un "no".

Y me entristece ¿eh?, no te creas, empezaba a caerme bien.

Por poco.

Te has quedado a un beso y un mordisco de volverme loca para todo el mes.
Nunca estuviste tan cerca, y ahora yo quiero siempre.

Reinvenciones.

Hoy te salvo, me salvas. Hoy te desato de todo nudo. Hoy me recompones pieza por pieza.  Hoy te desarmo. Hoy me escoltas. Hoy te hago libre. Hoy me haces esclava de cada uno de tus rincones. 

Hoy quemo. Hoy ardes. Hoy rezumo altas pasiones por boca, pecho y espalda. Hoy eres el único faro encendido de todos los puertos. Hoy te como. Hoy me untas. Hoy te esposo con las piernas. Hoy me hablas con las manos. 

Hoy hago de tu feria de imposibles una muestra de posibilidades. Hoy haces de nuestras casualidades un teorema racional. Hoy te abro el paso, te construyo puentes, canales, autopistas y aeropuertos. Hoy haces de tí transporte de alto tonelaje y de una sola dirección.

Hoy me reinvento en ciento una formas, si hace falta, para que necesites siempre de mi anclaje.

La muerte del Impresentable.

La Srta. Bye va a echar mucho de menos cada una de tus impresentabilidades, South.

Menos mal que tenemos por delante un montón de cumpleaños (bis) que celebrar y quinientas mil canciones que compartir :)

www.diarioimpresentable.blogspot.com

If i had your face then i could make it safe and clean

Así de ridícula soy, que salgo de una para correr a otra. Pero es la primavera joder, son las nubes sucias, estas ventoleras que me despeinan, los ataques asmáticos por alergia, la nariz hinchada por los resfriados de Abril. Son las huellas dactilares que aún llevo impresas por la piel.
Son todos los subnormales que hay por ahí sueltos, los que hacen que te me asemejes a un puto milagro, un Mesías salvador sin libro santo.

Es The Cure, son las Bibliotecas Públicas de Madrid a las nueve de la mañana, es el olor a café de funcionario que se huele por los pasillos de mi trabajo, es el transporte en hora punta. Es el comienzo de los días casi felices.

Pequeñas batallas, grandes victorias.

Lo conseguiste. Lo conseguí. Lo conseguimos. Ya no siento nada cuando te veo, te miro, te escucho.

Ni eres el que eras, ni serás aquel al que quise. Tengo que leerme para acordarme de por qué te necesitaba. 

A falta de medio verso.

Eran las nueve de la mañana y tú dormías. Y yo lloré, porque durante esos días no había encontrado las palabras suficientes y apropiadas para decirte que aquel había sido el momento más feliz de mi vida en más de un año. 

Y se nos acababa el tiempo, y se me acumulaban los te necesito...y tú en Marte.

Canciones tristes

Nos necesitábamos. Necesitábamos respirarnos, transpirarnos en simbiosis explosiva. Necesitábamos comernos la boca para terminar la noche vivos. Aquella era otra de esas noches erráticas en la que me necesitabas, te necesitaba.

Y ante tal dispositivo de necesidad, tal demanda, volé atravesando campo castellano hasta dar con los lunares de tu espalda, aquella autopista de vertebras alineadas, aquel lienzo moteado en el que componer canciones tristes.

The best of you

Cuando nos despidamos, hará sol y sonará The best of you...

es algo que sé y sabes.

Mosaico.

-Que puta es la vida.-Le digo a mi compañero de cama, versos y pincel.

-Vida puta, vida ramera.

-¿Te puedes creer que he perdido años de mi vida de una forma absurda? ¿Te puedes creer que tengo que tomarme pastillas para aguantar espasmos estomacales que yo misma me provoco? ¿Te puedes creer que hoy me haya levantado no sintiendo nada por la persona a la que creía mi mitad? Tanto pesar, para ahora no sentir nada. No me acuerdo ni de como besaba. ¿Te lo puedes creer? Años de mi vida gastados en él para sólo acordarme de que tiene las manos pequeñas.

-No te creo, pero no me importa. Él está lejos, y tu ombligo ahora se besa con el mío.

-Créeme que no siento nada. Hoy he vuelto a verle con aquella que no soy yo, y no he sentido nada. No siento nada porque debajo de su piel tostada ya no hay nada, no queda nada. Su vida entera es una confusión que termina en la nada. Es una obra de teatro que no termina después de los aplausos. No me gustan las personas vacías, y he tardado demasiado en darme cuenta.

-De la nada no se vive, eso desde luego.

-Yo lo he intentado, pero una no pasa de la primera quincena. ¿Y como llegas así a fin de mes? No se llega, no se llega…

-¿Y si te hago el amor y hago que lo sientas todo?

-Sí, por favor.-Le digo mientras me dejo rodear por sus brazos ardientes.
-¿Sabes por qué te quiero?
-¿Por qué?

-Te quiero porque eres como un mosaico. Un montón de pedacitos rotos que forman algo nuevo y fantástico. Siempre se me dieron bien los mosaicos en clase de arte. El secreto está en saber aglutinarlos...